Post aus Hagelberg

Möglichkeiten

2011-01-05T12:54:00.004+01:00

Und Möglichkeiten gibt es immer.
Nur nehmen wir sie selten an.
So selten sehen wir den Schimmer
Des Frühlichts über Tag und Tann.

Good bye, Eva Strittmatter, gestorben am 3. Januar 2011.

In Memoriam

2010-08-24T23:00:00.007+02:00

Christoph Schlingensief ist am letzten Samstag an Lungenkrebs gestorben. Wie immer, wenn jemand stirbt, den ich mal verehrt habe, fühle ich mich gleich um ein paar Jahre jünger, weil ich mich an die Zeit erinnere, als die Verehrung noch ein wildes Glühen war.
Rio Reiser war so einer, Johnny Cash eher eine späte tiefe Liebe, und jetzt Christoph Schlingensief.
Es gibt nicht so viele Künstler, die mein Leben wirklich beeinflusst haben.
Deshalb als kleine Andacht zwei Auszüge aus Interviews, die ich 1997 mit ihm geführt habe. Das war kurz nach der atemberaubenden Inszenierung von „Ufokrise - Schlacht um Europa“ an der Berliner Volksbühne, und kurz vor „Chance 2000“, der Bewegung, die Helmut Kohl von der Macht erlöste.

Über das Theater

„Das ist auch eine meiner Lieblingsaufgaben. Da oben zu stehen und zu sagen: Regisseur sein, das kann jeder. Ich bin ein großer Fan von Beuys. Der eine hat sein Fett und der andere sein Filz und ich meinetwegen mein Kastrationsvideo. Es soll nicht alles gleich aussehen, das wäre ja furchtbar. Aber das muß man denen (den Theaterintendanten) einfach mal wieder klarmachen, daß sie einen rituellen Ort wie ein Theater mittlerweile zu einer Zooabteilung haben verkommen lassen von (zeigt auf ein Zeitungsfoto von Claus Peymann, das auf dem Tisch liegt) Halbgöttern, die aber letzen Endes doch nur Verwaltungsbeamte sind. Wenn ich in den zwei Stunden 15 Minuten oder bloß 10 Minuten hinbekomme, so daß du einfach sagst, das ist ja jetzt merkwürdig, ist das jetzt echt oder ist das jetzt Theater, was ist denn da jetzt los? Wenn ich das irgendwie hinbekomme, dann ist für das Theater wieder ein Anfang gemacht, für eine Idee davon, wie rituell Theater sein kann.“

Über den Zweifel

„Die Grundlage ist nunmal Angst und auch eine große Portion Selbstzweifel. Bei ganz vielen Sachen ist die Grundlage ein extremer Selbstzweifel. Die Frage, ob das tatsächlich in irgendeiner Weise sinnvoll ist, was ich jetzt betreibe. Das quält mich schon ziemlich lange.“

Hast Du denn eine Antwort auf diese Frage gefunden?

„Nein, ich glaube auch, daß ich keine bekomme. Weil dieser Zustand von auf-der-Welt-sein für mich immer voller Zweifel ist. Wenn ich Artikel lese von Leuten, die Bescheid wissen, wenn Leute sagen, ja das ist gut oder das ist schlecht, dann fasziniert mich das. Wenn Reich-Ranicki wie ein Wahnsinniger plötzlich behauptet: „Indiskutabel, indiskutabel!“ Da sitze ich davor und bewundere das und frage mich: Wie kann er das machen? Wo kommt das her?
Ich glaube, daß die meisten Menschen sehr verletzbar sind und wieviel Kraft aufgewendet wird, um die eigene Verletzbarkeit zu übertünchen oder zu verstecken, das finde ich faszinierend. Die Kraft, die man aufwendet, um sich selber zu schützen, vor der Erkenntnis, verletzt zu sein.“

Gleich hinter der alten ...

2010-08-10T00:23:00.007+02:00

... Tankstelle beginnt Ecotopia.

Schönes Spiel

2010-06-22T09:37:00.004+02:00

Der brasilianische Stürmer Luis Fabiano hat sich als Fußball-Poet soeben unsterblich geredet. Nach seinem spektakulär irregulären, vom Schiedsrichter aber gültig gegebenen Tor gegen das Team der Elfenbeinküste, erzählte er vergnügt: "Das ist wahr, ich habe den Ball erst mit der Hand und dann mit der Schulter gespielt. Vielleicht trägt es zur Schönheit des Tores bei, dass es von Zweifeln umgeben ist."

Matuchek

2010-03-16T00:14:00.004+01:00

Ein Stück über Liebe, Geld und Leidenschaft.
Premiere am 19. März in Niemegk.
Weitere Aufführungen am 20. März, sowie am 21. und 25. März in Wiesenburg.
Eine Produktion des Neuen Volkstheaters Fläming.

Bevor du liebst

2010-02-03T12:07:00.003+01:00

Bevor du liebst,
lerne den Schnee zu durchqueren,
ohne eine Spur zu hinterlassen.

ZEN-Weisheit

Etwas Neues

2009-09-07T10:46:00.004+02:00

"Worin unterscheidet sich der Weltumradler von heute von dem von vor fünfzehn Jahren?", wurde der Weltenbummler und Fotograf Olaf Meinhardt gefragt, der zum Beispiel mit dem Rad die Mongolei durchquerte. Er antwortete: "Den größten Unterschied dürfte das Internet ausmachen. Jeder Zipfel dieser Welt ist schon einmal von irgendwem bereist worden. Nur früher wusste man das nicht zwangsläufig. Je ungewöhnlicher heute die Reisen, desto größer der Mitteilungsdrang der Leute. Die Informationen erschlagen einen fast. Dadurch geht häufig der Überraschungseffekt verloren, das Gefühl, gerade etwas gänzlich Neues zu entdecken."

Keine Komödie

2009-08-27T00:55:00.011+02:00

Vor ein paar Wochen wurde bekannt, dass das Hotel auf der Burg Eisenhardt (manche nennen die Burg auch das „Wahrzeichen Belzigs“) einen neuen Pächter bekommt. Eigentlich eine gute Sache, da der alte Pächter seine Miete nicht mehr bezahlen konnte und es um den Ruf von Hotel und Restaurant zuletzt nicht gut stand: Spinnweben in den Zimmern, Hornissennester im Rittersaal, schlechte Weine, halbvolle Essenteller. Einige Stadtverordnete und manche Bürger fühlten sich jedoch überrumpelt und forderten eine öffentliche Ausschreibung des Hotels anstelle der eiligen Vergabe an eine unbekannte GmbH. Leidenschaftliche Leserbriefe wurden geschrieben, vor dem Rathaus fand eine Protestversammlung statt, ein Lokaljournalist schüttete boulevardmäßig gekonnt Öl ins Feuer und die Bürgermeisterin sagte: "Macht nix, der neue Pächter, der die Altschulden von 94.000 Euro übernehmen will, ist die beste und vor allem kostengünstigste Lösung, der Vertrag wird unterschrieben." Kurzum: Die Wogen schlugen hoch.

Da die Sache bereits gut eingefädelt war, wurde der neue Vertrag schließlich unterzeichnet – für 33 Jahre ist das Burg-Hotel nun verpachtet, samt den vorübergehend von einem Kunstverein und diversen Initiativen genutzten Räumen im Torhaus der Burg, wo schon bald ein Kongresszentrum eingerichtet werden soll.

Richtig zu verstehen ist die ganze Aufregung nur, wenn man die Person des Projektanbahners mit in Augenschein nimmt. Herr P. organisiert soeben zum zweiten Mal den Belziger Altstadtsommer und versteht sich als neuer Marketingstratege für Belzig. Für viele Belziger ist er eher ein Schreckgespenst. Ich kenne den Mann nicht persönlich, aber angesichts der vielen Skeptiker und Feinde, die er sich in kurzer Zeit gemacht hat, kann man nicht sagen, dass er über besonderes Einfühlungsvermögen verfügt. Er scheint eher ein Hansdampf (und auch ein Vielplauderer) zu sein, als einer, der sich ums Verständnis seines Gegenübers bemüht. Herr P. hat nur seine eigenen Interessen im Sinn und nicht das Wohl der Stadt und ihrer Bürger – so könnte man die Vorwürfe an ihn vielleicht zusammenfassen. Aber worin diese Interessen bestehen, das wusste niemand so recht. Denn wie wollte Herr P. bzw. der neue Geschäftsführer aus einem schlecht laufenden Betrieb eine Goldgrube machen? Woher sollten die 1,8 Millionen Euro für die angekündigten Investitionen kommen? Wer sind die Geldgeber, die hinter der GmbH stehen?

Heute konnte man in der Zeitung eine Antwort lesen: Es ist die Firma Jiuhuan Co. Ltd. aus Peking. Ihr (deutscher) Geschäftsführer will auf der Burg Eisenhardt in Belzig ein „China-Kompetenzzentrum“ einrichten. Unklar blieb in dem Bericht, was das bedeutet und wer zum Beispiel die Sprachkurse besuchen soll, die dort angeboten werden: Sollen die Belziger chinesisch lernen oder die Chinesen deutsch? Aber egal, ein „China-Kompetenzzentrum“, das ist großartiger als jede wilde Phantasie von betuchten Geschäftsleuten, die auf der Burg kulinarische Ritterbankette abhalten. Das ist wie in einer netten Provinzfernsehkomödie, wo man am Schluss, wenn die Chinesen kommen und die marode Schuhfabrik übernehmen, denkt: Naja, da wollte der Drehbuchautor mal zeigen, dass er weiß, was in der großen Welt so alles vor sich geht. Nur dass das hier zwar Provinz, aber kein Fernsehfilm ist. Wie es aussieht, kommen die Chinesen wirklich. Und es sollen richtig viele sein.

Bloß, warum hat Herr P. nicht schon früher erzählt, dass die Chinesen kommen?
Nicht Konfuzius, sondern Martin Buber sagte: „Der Ursprung allen Konflikts ist, dass ich nicht sage, was ich meine, und nicht tue, was ich sage.“
Das schöne Zitat habe ich auf einer Webseite gefunden, auf der der Geschäftsführer der Jiuhuan Co. Ltd. sagt, dass die Chinesen (trotz Weltwirtschaftskrise) optimistisch in die Zukunft blicken.

Optimistische Chinesen, die auf der Burg residieren, sind genau das, was Belzig braucht.

Ausflug nach Baitz oder: Nicht von hier

2009-08-20T17:36:00.004+02:00

Wer mit dem Zug von Berlin nach Belzig fährt, hält zwangsläufig in Baitz und wer sich nicht auskennt, wundert sich, dass der Zug einfach auf offener Strecke stehen bleibt. Nur wer zufällig in einem der vorderen Zugwagen sitzt, von denen aus man das graue Bahnhofsgebäude erblickt, kann den Halt einordnen. "Baitz" ist da zu lesen, auch wenn kein Dorf zu sehen ist.
Schnell heraus, bevor es zu spät ist!

Auch nachdem der Zug abgefahren ist, und die Sicht ringsum frei, ist das Rätsel kaum zu lösen. Da steht zwar der Bahnhof, der „zu verkaufen“ ist, wie ein Transparent lauthals verkündet. Und an der Straße, die Richtung Südwesten führt, lagert eine Handvoll Häuser. Aber diese versuchen gar nicht erst den Eindruck zu erwecken, als rechtfertigen sie einen Halt. Allein die Autos, die über die kleine Parkfläche hinausquellen, weisen darauf hin, dass dies kein Halt im Nirgendwo ist.

Baitz ist vom Bahnhof aus nicht zu entdecken.
Es liegt etwa einen halben Kilometer entfernt, durch einen Waldstreifen dem Blick verborgen, in einer sanften Mulde, von Feldern umschlossen. Wer mitten im Juli zu Fuß vom Baitzer Bahnhof ins Dorf läuft, erfährt etwas über den Reiz des langsamen Ankommens. Nach einer Biegung, mit der man den Waldstreifen hinter sich lässt, schält sich die Silhouette des Dorfes aus der dunstigen Spätvormittagshitze. Schnurgerade läuft der Weg auf das harmonisch anmutende Dorf mit dem jetzt weithin sichtbaren Kirchturm zu. Mit jedem Schritt wächst es deutlicher aus den Sonnenblumen- und Roggenfeldern. Nicht nur die Luft ist staubig wie in einem Western. Auch die Pferde, die auf der großen Koppel links des Dorfes grasen, verstärken die Stimmung irgendwo ganz anders, jedenfalls nicht in Brandenburg, zu sein. Tanzender Staub, glühende Stille und Erinnerungen an legendäre Italo-Western vermählen sich zu einer zeitlosen Atmosphäre. Flimmert da nicht der Horizont, so ähnlich wie über einem weiten trockenen Land am Rande des großen Wassers? Kreist da nicht ein Adler über der Prärie?
Aber es ist nur der Storch, der hier zuhause ist.

Am Ortseingang bellt ein verborgener Hund, in einem Garten strecken sich Ziegen und eine müde Gans im Schatten aus. Obwohl kein Mensch zu sehen ist, wirkt das Dorf dennoch belebt, etwa so, als hätten sich die Dorfbewohner gerade zum Mittagschlaf zurückgezogen. In der Dorfmitte ein typischer Platz mit Schatten spendenden Linden, eine Schaukel steht inmitten des grünen Dreiecks, das zerbrochene Fenster an dem beschmierten Buswartehäuschen erzählt, dass Recht und Sauberkeit hier nicht an erster Stelle stehen.

Geradezu lockt Dinos Biergarten, ein idyllisches Juwel unter den Dorfkneipen, direkt an einem Bach gelegen. Die Straße links hinein werden wir in der Naturwachtstation erwartet. Eine kräftige Frau, die „nicht von hier“, sondern aus dem etwa zehn Kilometer entfernten Kranepuhl stammt, empfängt uns freundlich und führt uns in die Miniausstellung mit liebevoll ausgestopften heimischen Tieren. Vor allem das Großtrappenmännchen und der Uhu beeindrucken durch ihre majestätische Größe. Während die Großtrappen eindeutig in den an Baitz anschließenden, geschützten Landschaftswiesen zu verorten (wenn auch nicht zu sehen) sind, ist der Aufenthaltsort der beiden Hoher-Fläming-Uhus ein Geheimnis. Einer, erfahre ich immerhin, lebt etwa in der Mitte des Naturparks. „In Wiesenburg also?“, frage ich nach.
„Da ist ja nicht die Mitte“, antwortet die Frau bestimmt.
„Wo liegt denn die Mitte? Bei Rädigke etwa?“
Die Frau schüttelt den Kopf und schweigt ansonsten.

Dann führt sie uns aus dem Dorf hinaus, über einen kleinen Bach, vorbei an zwei Ponys, in ein Waldstück, das nicht nur ortsüblich nach Kiefern, sondern intensiv nach Mittelmeer riecht.
Welch ein Ort, dieses Baitz! Direkt vom Wilden Westen geht es in den italienischen Süden. „Eine Wanderdüne“, erklärt die Frau sachlich, provisorisch festgezurrt von den Wurzeln bizarr gewundener, oft doppelstämmiger Kiefern, die für die Forstwirtschaft nichts hergeben. Der Sandboden ist flächig von Moosen und Flechten bedeckt, die Bäume stehen licht, da vorne hinter dem dünenartigen Hügel, da muss irgendwo ein verborgenes Meer sein. Schnaufend schieben wir uns die hohe Düne, auch „Fuchsberg“ genannt, hinauf. Enttäuschung macht sich breit. Kein Meer in Sicht. Nur ungewöhnlich stolze, solitäre Kiefern und samtene Stille. Aber dort, Richtung Nordwest, hinter dem lichtdurchfluteten Stück Wald, wo sich helle Gräserbüschel im Wind wiegen, dort könnte es sein: Das große Wasser.

Derweil lädt die Wanderdüne zur Hingabe ein: Sich flach zu legen und mit dem trockenen Boden zu verbinden; die Ameisenlöwen bei der Ameisenjagd zu beobachten, wobei sie eiergroße Trichterchen in den Boden saugen; oder den trockenen Wind auf der ganzen Haut zu spüren; auf die Dämmerung zu warten und zu schauen, ob wüstenähnlich bizarre Schattenbilder zu tanzen beginnen; oder einfach nur dazusitzen und vom Meer und seiner salzigen Weite zu träumen.

Durstig ziehen wir weiter, dem leuchtenden Horizont entgegen. Und tatsächlich: Hinter dem Wald erstreckt sich unübersehbar weit eine flache Landschaft, die bereits tiefer stehende Sonne glitzert zwischen locker hingestreuten Baumreihen. Kein Meer, aber dafür eine verwirrend vielschichtige, gemäldeartige Landschaft, skizzenhaft hingeworfen die Büsche und Feldgrenzen, nicht von ungefähr wirkt das Gelände wie von einem Architekten entworfen: Entwässerungsgraben durchziehen die Landschaftswiesen, das ehemalige Feuchtgebiet. Eine Art still gelegtes Meer. Hier leben nicht nur die seltenen Großtrappen, die sonst in Spanien und Russland heimisch sind, und einige Fischadler, sondern, auch, die fachkundige Frau verrät es uns, der König unter den europäischen Raubvögeln: Der Seeadler.

Hier fühle ich mich angekommen. In alle Himmelsrichtungen dehnen sich Seelenlandschaften aus. Die mediterrane Wanderdüne im Rücken, das Italo-Western-Dorf Baitz links von uns, rechts erstreckt sich ein dunkler Wald des Nordens und vor uns liegt die weite, von Wasseradern durchzogene Ebene, ein fruchtbares wildes Land.
Nicht von hier, aber ewig und tief in meine innere Landschaft eingraviert.
Nicht durch die aufgestellten Fernrohre, sondern am Himmel sehe ich den Seeadler kreisen, den gelben Schnabel fordernd vorgestreckt, das Halbrund der Schwanzfedern leuchtet hell.
Wilde Pferde jagen über die Stege.
Immer weiter, zwischen den funkelnden Gräben hindurch.

Tierisch schön

2009-05-28T18:21:00.002+02:00

Berlin

2009-04-09T21:57:00.003+02:00

Das Alptraum-Szenario

2009-03-31T20:52:00.004+02:00

Vorher: Das schlafende Tier

Nachher: Der harpunierte Rücken

Fotos und Montage von Christian Glück aus Hagelberg.

Ochsenkacke

2009-03-30T10:07:00.002+02:00

Rund um den Hagelberg ist der Frühling ausgebrochen. Ich sehe es in den Vorgärten, wo Tulpen und Narzissen sich täglich vermehren. An den Sträuchern blühen in allen Farben die Ostereier, und auf der Kuhweide turteln Vogelscharen miteinander, deren Namen ich nicht kenne. Duft von ausgemistetem Stall weht über die Felder. Und ich spüre den Frühling in meiner Nase, die um diese Jahreszeit heftige allergische Reaktionen zeigt.
Ochsenkacke, denke ich, ausgerechnet im Frühling Heuschnupfen zu haben.

Ochsenkacke, denke ich in letzter Zeit öfter, wenn ich mich auf der Bundesstraße dem Hagelberg nähere. Wenn ich zum Beispiel von Wiesenburg her komme und die sich sanft erhebende Silhouette erblicke, mit der zarten Kuppe, dem Hagelberg. Die Pappel, die das Gipfelkreuz überragt, biegt sich je nach Wetterlage im Wind. Es bläst oft ein strenger Wind auf dem Hagelberg. Vor hundert Jahren drehten sich dort Windmühlenflügel, die, nachdem die Mühle aufgegeben worden war, vom Westwind genüsslich und akribisch in ihre Einzelteile zerlegt wurden. Übrig blieb nur ein Mühlstein, der heute am Wegrand die Dorfmitte ziert.
Was für eine Ochsenkacke, schnaube ich vor mich hin, wenn ich den Hagelberg hinauf fahre, und daran denke, dass der Landkreis da oben auf dem Hügel einen Aussichtsturm bauen will. Ich versuche mir vorzustellen, was in Menschen vor sich geht, die auf den in Brandenburg einzigartigen Landschaftsrücken einen Aussichtsturm bauen wollen. Ich schlucke jedes Mal, wenn ich mir die Dimensionen vergegenwärtige: Ein stählernes Monstrum, einem Hochspannungsmasten ähnlich, mit einer Aussichtsplattform in 25 Metern Höhe. Noch zwölf Meter darüber soll ein Bündel Funkantennen aufsteigen.

Zum Glück gibt es leidenschaftlichen Widerstand gegen den Turm. Gegen die Funkantennen, deren Strahlen unbewiesene Wirkungen haben. Gegen die Berliner Busladungen, von denen niemand weiß, ob sie kommen werden oder nicht. Wenn sie ausbleiben, sind 300.000 Euro in ein hässliches Monument gescheiterter Förderpolitik verwandelt, und wenn sie wirklich anrücken, ist die dörfliche Ruhe dahin. Und wo im Dorf soll so ein Bus überhaupt halten? Wer räumt dann Bananenschalen und Bonbonpapiere weg?
Mich gruselt vor allem vor dem Anblick. Ein Stahlgerüst auf dem Hagelberg. Als Touristenattraktion. Bis in die entlegendsten Inselgegenden der Welt hat es sich herumgesprochen, dass sich ein für alle Beteiligten gesunder Fremdenverkehr vor allem dort entwickelt, wo die ursprüngliche Landschaft erhalten bleibt.
Ochsenkacke.

Vor einer Woche traf ich auf dem Hagelberg einen Herrn vom Landkreis, der mit dem Genehmigungsverfahren betraut ist. Der Wind bläst heftig an diesem Tag, so dass wir uns in unsere Wetterjacken verkriechen. Die Vorstellung, bei dieser Wetterlage 25 Meter höher zu stehen, löst zusätzliche Kälteschauer in mir aus. Der Herr ist nicht mehr ganz jung, nett und eifrig, überzeugt davon, dass alles seine Richtigkeit hat, was hier geschieht. Der Turm soll Touristen herlocken. Er wundert sich über die erregten Debatten, die kürzlich im Belziger Rathaus stattfanden, als die Gemeindeversammlung ihre Zustimmung zum Turm-Bau verweigerte. Der Landkreis kann dennoch den Bau bestimmen, er kann die Zustimmung erzwingen, weil ein Bauvorbescheid vorliegt. Am liebsten wäre dem Herrn eine sachliche Auseinandersetzung, in einer ruhigen Stunde.
Die Bauern streuen Ochsenkacke aufs Feld, weil sie wissen, dass das für den Boden gut ist, weil die Ernte dann besser ausfällt.
Der Landkreis will einen Turm bauen, weil ein Landschaftsplaner ein Bild in die Köpfe gezeichnet hat. Der Herr erzählt mir von diesem Bild. Es geht so: Wenn da unten auf der Landstraße zwischen Belzig und Wiesenburg der Reiseleiter zu seiner Berliner Busladung sagt: „Na wollt ihr ma von obn auf Balin kieken?“ dann rufen alle begeistert „ja“ und der Bus biegt mit Düsenantrieb ab zum Aussichtsturm. Der Herr lächelt mich jetzt an.
Er lächelt auch, als ich ihn frage, woher er weiß, dass man von da oben, in 25 Metern Höhe, tatsächlich bis nach Berlin sehen kann. Sein Vorgänger, erzählt er mir, ist einst mit dem Feuerwehrauto auf den Hagelberg gefahren und hat so lange die große Leiter ausfahren lassen, bis er über die bewaldeten Höhen des Flämings hinwegsehen konnte. „Und, haben sie wirklich Berlin gesehen?“, frage ich nach. Der Herr lächelt jetzt wie ein Kind. Wie mein Sohn, wenn er sich über etwas freut. „Ja, er sagte mir, ja. Bis nach Berlin.“
Wieso freut er sich so darüber? Was soll daran so toll sein, wenn man von Hagelberg bis nach Berlin schauen kann?
Der Berliner fährt doch aufs Land nicht wegen der Aussicht, sondern wegen der Ochsenkacke. Wegen der unberührten Landschaft im Naturpark Hoher Fläming, wegen der Abgeschiedenheit, weil er seine Stadt mal ein paar Stunden vergessen will, und erleben, dass es noch etwas anderes gibt als seine Stadt, dass es noch echt nach Ochsenkacke stinkt, wenn man aufs Land fährt, fast wie früher.
Die Aussicht auf seine Stadt ist vom Fernsehturm am Alex viel besser, und sogar vom Dach des Reichstags aus, wo es nicht einmal Eintritt kostet, sieht man über ganz Berlin. Vom Hochbunker auf dem Wedding, vom obersten Stock des Bahngebäudes, vom Funkturm an der Messe, von jedem Kirmes-Riesenrad sieht man über Berlin hinweg.

Aber den Hagelberg, diesen sanften, unversehrten Rücken, das große schlafende Tier im Herzen des Hohen Fläming, gibt es nur einmal zu sehen.

März bis Oktober

2009-02-17T11:36:00.010+01:00

Wenn ich aus dem Fenster schaue, liegt dort Schnee, wie auf den Fotos im Januar. Immer, wenn der Schnee schmolz, dachte ich, jetzt sollte ich neue Fotos ... von der Schneeschmelze ... oder sogar einen Text veröffentlichen. Das stimmt sonst alles nicht mehr, dachte ich. Aber dann schneite es in den nächsten Stunden. Und jetzt liegt auf einmal wieder so viel Schnee, als wäre die Zeit in den letzten sechs Wochen still gestanden.

Dabei ist wie immer so einiges passiert: Eine üble Viren-Attacke auf den Magen-Darm-Trakt, im Kino gewesen ("Benjamin Button") und ein Berlinale-Trip, Grundschul-Besuche und unzählige Schulgespräche, Schwitzhütte im Schnee, Aggression & Hingabe unter Männern, Laufen auf Eis, "Populärmusik aus Vittula" zu Ende gelesen, Bau einer Lego-Öl-Plattform und ein echter leerer Öltank, Beginn des Schreibkurses "Erotisches Schreiben", ein neuer blutjunger Schornsteinfeger mit einem lindgrünen Wollkäppi ... und all das, was jeden Tag passiert, was mir in diesem Augenblick nicht mal als Stichwort einfällt, all das was wirklich wichtig war, die kleinen Sätze und entrückten Gesten, ein Lächeln, eine Schneeflocke, die genau auf die Nasenspitze traf, der Moment, wo ein überraschendes Fundstück das gesamte Leben erhellte.

Neben meinem Arbeitsplatz hängen, auf Papier gedruckt, schon lange zwei Sätze von Jorge Luis Borges, die mich daran erinnern, was wirklich wichtig ist:

Und wenn ich noch einmal von vorne anfangen könnte, würde ich versuchen, weniger perfekt zu sein. Ich würde von März bis Oktober barfuß gehen, viel in Flüssen schwimmen und vor allem mit Kindern spielen.

Vor kurzem fand ich das ganze Zitat von Borges in einem Buch und las ...

Wenn ich mein Leben noch einmal leben könnte,
im nächsten Leben würde ich versuchen,
mehr Fehler zu machen.

Ich würde nicht so perfekt sein wollen,
ich würde mich mehr entspannen.

Ich wäre ein bisschen verrückter als ich gewesen bin,
ich würde viel weniger Dinge so ernst nehmen.

Ich würde nicht so gesund leben,
ich würde mehr riskieren, würde mehr reisen,
Sonnenuntergänge betrachten, mehr Bergsteigen,
mehr in Flüssen schwimmen.

Ich war einer dieser klugen Menschen,
die jede Minute ihres Lebens fruchtbar verbrachten.

Freilich hatte ich auch Momente der Freude.

Aber wenn ich noch einmal anfangen könnte,
würde ich versuchen nur mehr gute Augenblicke zu haben.

Falls du es noch nicht weißt, aus diesen besteht nämlich das Leben, nur aus Augenblicken.
Vergiss nicht den jetzigen.

Wenn ich noch einmal leben könnte,
würde ich von Frühlingsbeginn an bis in den Spätsommer barfuss gehen.

Und ich würde mehr mit Kindern spielen,
wenn ich das Leben vor mir hätte.

Aber sehen Sie ...

Ich bin 85 Jahre alt und weiß,
dass ich bald sterben werde.

Jorge Luis Borges starb 1986 mit 87 Jahren. Er wusste wovon er sprach.

Januar

2009-01-07T14:32:00.001+01:00

Oktober

2008-10-20T11:27:00.005+02:00

Das Ende des Sommers

2008-10-07T09:40:00.000+02:00

War das gestern oder heute als ich um sechs Uhr sehr früh die Datei schloss, um sie ein für allemal wegzuschicken? Das Manuskript, das mich den ganzen Sommer überallhin begleitete. Zu Ende. Geschrieben. Zitternd, meine Beine durchsichtig und weich wie schmelzende Eiszapfen.

„Bist du jetzt wieder ein freier Mann?“ fragt B. mich am Telefon, nach ein paar Stunden Schlaf. Ich überlege. Ja. Es irritiert mich nur, dass nach dem Auftauchen aus der versunkenen Welt, auf einmal all die anderen dicken und schmalen Fische wieder neben mir treiben, die verschwunden schienen. Geschäftig wedeln sie durch mein Nordmeer, bedruckt mit Telefonnummern und unerledigten Notizzetteln. Wo waren sie die ganze Zeit? In welchen Winkeln hatten sie sich verkrochen? Was wollen sie jetzt von mir? Hey, lasst mich in Ruhe! Ich will nicht da weitermachen, wo ich vorher verpflichtet war. Ich habe jetzt andere, persönlichere Aufträge. Haut bloß ab!

Das Holz sägen, in handliche Stücke hacken und in den Schuppen tragen. Für den Winter.

Es ist Herbst geworden in dieser einen Woche, der Wind schnappt sich gut gelaunt und mit etwas Frost beweht all die sauber sortierten Gedanken und wirbelt sie restlos durcheinander. Traumzeit. Innenreise. Märchenreif entlang der Landstraße. Ich höre die Stimme von Neil Young von weit, weither über den Ozean. Die Äpfel leuchten wie Goldklumpen im fallenden Licht.

Morgens um zehn Uhr, auf dem Weg nach Potsdam, stolpert ein Mädchen, oder ist es eine junge Frau?, in roten Stiefeln an der Bundesstraße entlang, sie bietet sich an, eindeutig, von einer Macht bezwungen, beinah verrückt vor Scham. Ich falle aus dem Märchenreif, aus dem Nordmeerbild, purzle mitten in die Wirklichkeit und bin für Minuten nicht fähig weiterzureden. A. murmelt: Menschenhandel, Osteuropa. Ich verstehe ihn kaum. Mädchen, Mädchen …
Und später, die Szene im Film, als Ruth Klüger, die jüdische Schriftstellerin, der Bande von Skinheads gegenübersteht, wie sie entsetzlich rüde und scharf dazu aufgefordert wird, jetzt mal keine Stories vom Holocaust zu erzählen, sondern mal was echtes, was sie wirklich erlebt hat. Und sie, Ruth Klüger, die ich nicht kenne, ist schluckt tapfer alles zur Seite, es brodelt in ihr, aber sie spricht weiter, sie ringt um jedes Wort. Sie will jetzt nicht weglaufen. Sie bleibt da, diesen jungen Menschen, die nicht glauben wollen, was passiert ist, ein Gegenüber, sie erzählt, was sie in der eigenen Haut erlebt hat. Sie ist zerbrechlich und so stark, wie viele dieser Menschen, die überlebt haben. Würdevoll. Erzählt sie langsam von dem Geruch, als sie ankam, der alles durchwehte, den kein Wind jemals aus dem Gedächtnis vertreiben kann.

Und jetzt fällt es mir wieder ein. Auf einmal bin ich ganz klar. Es war gestern. Nicht heute. Gestern früh. Gestern war der Tag, als der Sommer endgültig vorbei war.

Unterwegs ...

2008-08-09T10:31:00.010+02:00

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... bis dahin!

Schön nostalgisch

2008-08-06T16:04:00.008+02:00

Mal den Platz für eine Ankündigung nutzen:

Das WANDERKINO mit T. Rank (Piano) und G. Stephan (Violine) gastiert am Samstag, 9. August im Schlosspark Wiesenburg. Alte Glanzlichter der Stummfilmära u.a. mit Charlie Chaplin und Bester Keaton, aber auch drei Filme aus dem 21. Jahrhundert werden auf anmutige, sensible Weise musikalisch begleitet.

Das Programm:
Gebrüder Lumiere – Kurzfilme (1895)
Mack Sennett – Die Pferderennbahn (1914)
Charlie Chaplin – Das Pfandhaus (1917)
Buster Keaton – The Boat (1921)
Ron Dyens – La Flamme (2000)
Kirsten Winter – Filmolog (2003)
Jörn Staeger – Zielpunkte der Stadt (2004)

Preise: 7.- € , ermäßigt: 3,50 €
Beginn: 21:00 Uhr am Samstag, 9.8.08
Ort: im Schlosspark Wiesenburg am Ufer des Schlossteiches

Viel Vergnügen!

Alle Neune (Samstagnachmittag beim Dorffest)

2008-08-02T21:15:00.008+02:00

Das Dorf Hagelberg besteht eigentlich aus zwei Dörfern. Hagelberg und Klein-Glien gehören zusammen, obwohl sie einen halben Kilometer auseinander liegen. Das größere Klein-Glien zieht sich unten an der Bundesstraße entlang und das alte Gutsdorf Hagelberg liegt oben, auf der höchsten Kuppe des Flämings. Für mich als Hagelberger ist Klein-Glien ein anderes Dorf, mit anderen Menschen, und es ist etwas seltsam, dass unser Dorffest in Klein-Glien stattfindet.
Tatsächlich besuchen wir das Dorffest zum ersten Mal, weil wir in den letzten Jahren am ersten August-Wochenende immer ein Freundesfest in unserem Garten feierten. Aber dieses Jahr fiel unser Fest aus.

Wir rollen mit den Rädern den Hagelberg hinunter und schon sind wir da.

Ich bin überrascht von der friedlichen und beschaulichen Atmosphäre, als wir eintreffen. Gar kein Remmidemmi, wie befürchtet. Ein Festzelt, ein großer Bierstand, ein Imbisswagen mit Würstchengrill, eine Hüpfeburg für die Kinder, ein Wildschwein über dem offenen Feuer – und:
Die Kegelbahn! Eine liebevolle Eigenkonstruktion aus Gerüstbohlen, einem Förderband und einer Holzrinne, auf der die Kugeln zurück geschickt werden.
Ein Wettkegeln findet statt: Wer mit drei Würfen am meisten Kegel abräumt, gewinnt eine Schubkarre. Ich probiere es ohne besonderen Ehrgeiz, aber mit viel Schwung, und treffe gleich beim ersten Mal alle Neune. Wow! Danach läuft es nicht mehr ganz so gut, aber immerhin: 23 Treffer. Das bedeutet Platz zwei zu diesem Zeitpunkt!
Wir probieren das Wildschwein, essen Kuchen, unterhalten uns mit den Hagelberger Nachbarn. Die Sonne kommt heraus. Die Kinder spielen. Es ist friedlich und schön.

Kurz vor 18 Uhr kommt ein älterer Mann und räumt auf Anhieb 25 Kegel ab. Damit ist er Erster und bekommt die Schubkarre. Ich darf an einem Stechen um den dritten Platz teilnehmen. Nach einem Durchgang steht es erneut unentschieden. Dann schaffe ich noch einmal 22 Kegel - Holterdipolder - und bin damit Dritter. Nach der Niederlage beim Dosenwerfen kürzlich beim Lübnitzer Sommerfest tut mir dieser Erfolg sehr gut. Es ist erstaunlich, wie tief es mich befriedigt, Kegel oder Dosen abzuräumen. Es löst echte Glücksgefühle in mir aus. Ich fühle mich wirklich sehr gut als dritter Sieger.
Als Preis bekomme ich eine Tüte voll mit Schreibwaren.

Ich trinke noch ein Radler, wir teilen uns noch einen Wildschweinbraten und dann radeln wir wieder auf unseren Berg hinauf.

Pflicht und Freude

2008-07-30T21:17:00.001+02:00

Ich schlief und träumte, das Leben wäre Freude.
Ich erwachte und sah: Das Leben war Pflicht.
Ich handelte und sah: Die Pflicht ward zur Freude.

Rabindranath Tagore

Dorffest in Schmerwitz (620 Jahre)

2008-07-17T10:48:00.003+02:00

1001 Nacht im Maisfeld

2008-07-03T02:30:00.006+02:00

Versuch, Gänge frei zu legen I

2008-02-21T11:53:00.016+01:00

So fing ich gestern an, die Maulwurfshügel im Garten abzutragen. Der Maulwurfs-Clan, der sich bei uns heimisch fühlt, nutzt unsere Garten-Abwesenheit im Winter, um das Grundstück großflächig umzugraben. Es gibt Zentren seiner Aktivität und Bereiche, an denen er nicht so interessiert ist, aber er werkelt in mindestens sieben bis acht Hauptzentren und auf einigen Nebenbauplätzen.
Im Sommer verhält er sich ruhig.
Das war nicht von Anfang so, als wir hier einzogen.
Es dauerte ein paar Jahre und mehrere Versuche meinerseits, ihn ganz zu vertreiben, bis wir ein gentlemans agreement fanden: Ich lasse ihn im Winter buddeln – er verhält sich im Sommer ruhig. Dass mein Sohn die Geschichte vom "Maulwurf Grabowski" liebt, nunja, ich mag die Geschichte auch.
Ich trug also mit einem Spaten die ersten Hügel ab und schaufelte die Erde in eine Schubkarre. Schon fünf bis sechs Hügel ergeben eine volle Karre. Der Maulwurfshügel, der sich aufschichten ließe, wenn ich all die Maulwurfserde zusammen schüttete, die er und ich in den letzten sieben Jahren bewegt haben, wäre so hoch, dass eine aufrecht stehende Menschenfamilie komplett darunter verschwinden würde. Zum ersten Mal fragte ich mich, ob wir nicht eines Tages komplett absacken, wenn der Maulwurf unentwegt gräbt. Das Erdreich unter uns muss jetzt schon einer Höhlenlandschaft gleichen. Irgendwo muss die Erde, die er auswirft, doch fehlen!
Ich stapfte fest auf, um die Tragfähigkeit des Bodens zu überprüfen. Hält noch, dachte ich, und fuhr die erste Schubkarre weg. Dann sah ich Sterne vor Augen ...
es ist nur ein Schnupfen, aber er ist hartnäckig. Und der Schleim verstopft meine geheimen Gedankengänge.

Mit Ingo Schulze im Wald

2007-12-07T11:08:00.001+01:00

Ingo Schulze, der „33 Augenblicke des Glücks“ und andere Bücher geschrieben hat, ist ein raffinierter Erzähler. Nie weiß ich bei ihm, ob die Geschichte, die er erzählt, eine wirklich erlebte oder weitgehend eine erfundene Geschichte ist. Er schreibt oft mit einem rührend echt klingenden Ich, streut Gedanken und Notizen in den Text, die ganz typisch für autobiografische Erzählungen sind – und dabei erzählt Ingo Schulze die unglaublichsten Geschichten. Wie jene über einen russischen Tanzbären, der in Estland im Wald ausgesetzt wird, um ein paar finnischen Jägern einen Bären frei zum Abschuss zu liefern und ihnen damit etwas Geld aus der Tasche zu ziehen. Klar, man muss schon mindestens nach Estland fahren, um so eine Geschichte glaubwürdig klingen zu lassen. Wer – im Ernst – war schon jemals in Estland? Ich kenne nur Künstler und wohlhabende Pensionäre, die dorthin reisen. Nicht mal Judith Hermann war, soviel ich weiß, schon mal in Estland. Jedenfalls nicht in einer ihrer Geschichten. Aber Ingo Schulze war dort – zusammen mit Tanja, die er wohl sehr liebt.
Es ist wirklich merkwürdig. Obwohl ich mein Geld mit Beobachtungen und der Beschreibung von Situationen und Gefühlen verdiene, empfinde ich mich im Vergleich zu Tanja als geradezu taub und stumpfsinnig.
Irgendwann schreibt Schulze dann den Satz: Ich traute meinen Augen nicht. Und natürlich schreibt er auch, dass er niemals im Leben (als Schriftsteller) diesen Satz gebrauchen würde; denn ein Schriftsller weiß sich mit Worten besser zu helfen als ein ganz gewöhnlich Sterblicher, der ständig sagt: Ich traue meinen Augen nicht, wenn er etwas nicht beschreiben kann; aber dieses eine Mal hatte Ingo Schulze keine andere Wahl. Er traute also seinen Augen nicht, denn was er sah, war ein Braunbär, der mitten im estländischen Wald auf einem Damenfahrrad fuhr.

Es ist eine schön raffinierte, persönliche Geschichte von Ingo Schulze - aus dem angenehm satt in der Hand liegenden und liebevoll altmodisch gestalteten Erzählungsband „Handy – dreizehn Geschichten in alter Manier“.

Natürlich wünsche ich mir auch, ich würde im Wald einen Bären treffen (er müsste gar nicht auf einem Damenfahrrad fahren), aber ich treffe nur ein Reh oder einen Hasen und manchmal einen Fuchs oder ein Wildschwein. Derzeit stolpere ich im Wald beim Laufen über stolze, unendlich lange Buchenstämme, die wie erlegte Wale auf dem Waldboden treiben, abgesägt von Waldarbeitern. Wo sich gestern noch kathedralisch Buchengeäst über die Köpfe spannte, ist der Wald nun luftig und formlos.

Aber, fällt mir ein, ich sehe auch – hier in unserem Wald – jedes Mal beim Laufen, wie ein Wolf (oder ist es ein wilder Hund?) einem Hirsch an den Hals springt. Immerzu wiederholt sich diese Jagdszene vor meinen Augen, und ich begreife nicht, was sie bedeutet. Es ist nur eine Szene – es fehlt mir (noch) die Geschichte dazu – aber ich schwöre, diesen Hirsch und diesen Wolfshund gibt es wirklich – und sie sind wirklich wilde Wesen.

Alter, stinkender Mann

2007-12-05T12:49:00.000+01:00

Am Montagabend bei Aldi.
Der alte, schlecht rasierte Mann mit dem ausgebeulten, blauen Arbeitsanzug, der an der Kasse vor mir steht, riecht nach einer Wohnung, in der es keine Dusche gibt; nach Abstieg und Verwahrlosung; aber er trägt ein spöttisches, ein lautes und trotziges Grinsen im Gesicht. In seinem Einkaufswagen liegen ein Stück Butter, zwei Flaschen Traubensaft, abgepacktes Brot und eine Packung Wurst. Er ist gut gelaunt und erzählt ungefragt: „Ach, die so genannte Wiedervereinigung, was für eine Scheiße, was für ein Betrug. Nichts als Ärger hat se eingebracht. Und hier …“, er wendet sich an die junge, pausbäckige Kassiererin, „gestern haben drei Schwammtücher einen Euro gekostet. Heute sind in derselben Packung nur noch zwei Schwammtücher drin. Da wird abkassiert im großen Maßstab. Was iss, sag ich nich die Wahrheit?“ Er grinst die Kassiererin breit an. Sie blickt Hilfe suchend zu mir, dem nächsten in der Schlange. „Ach, ich war heut schon betrunken. Das war schön. Dann vergess ich wie mies die Welt jewordn ist. So, wie viel krieg ich raus? Iss das alles?! Na dafür kann ick mir ja keen Schnaps mehr koofen.“ Die Kassiererin blickt immer noch in meine Richtung. Ich drehe mich um: Hinter mir steht ein sehr junger Mann, der verständnisvoll zurück lächelt. Sie nickt erleichtert, fast bewegungslos. Ich stehe jetzt direkt neben dem alten Mann an der Kasse, weil er noch seine Sachen in einen kleinen Karton räumt. Ich mag den irgendwie, diesen alten Mann. Ich mag immer die fertigen, alten Männer. Sie wirken, als hätten sie etwas Schweres hinter sich gelassen, irgendwoher bekommen sie die paar Groschen, die sie zum Leben brauchen und hauen verbal auf die Kacke. Die Wahrheiten, die sie verbreiten, sind politisch alles andere als korrekt. Und ich frage mich, ob dieser alte, stinkende Mann nicht etwas ganz klar sieht, was ich einfach nicht wahrhaben will.

Terra Incognita

2007-12-01T16:58:00.000+01:00

Von Zeit zu Zeit überfällt mich mächtig das Verlangen, einen Text zu veröffentlichen, ein paar Zeilen nur, die von der Sehnsucht Worte in sich tragen, die in mir unentdeckt und ungestillt sind.
Wie die Nacht über das feuchte Land herfällt und das Zwielicht vertreibt, in diesem Augenblick. Und wie die Nacht sich ums Haus herum treibt und dann und wann an die Tür klopft, mit dürren, langen, knöchernen Fingern.

Dieser dunkle, weite Raum in mir ist immer noch ein unbekanntes Land.

Es verlangt nach körperlicher, schweißtreibender, stinkender, mühseliger Arbeit, dieses Land zu erforschen. Bäche, Flüsse und Seen zu durchschwimmen, um Quellen aufzuspüren, Höhlen freischlagen, um näher an die Goldadern heranzukommen, Geröll wegschaffen, durchs Unterholz robben, um den freien Himmel zu erblicken, Leichen aus dem Keller ans Tageslicht schleifen.
Und wofür das alles?
Um Zeugen aufzurufen, um etwas, ein Stückchen, ein klitzekleines bisschen Gemeinsamkeit zu stiften. Um wenigstens einem einzigen Menschen etwas Trost zuzusprechen.
Für einen kostbaren Moment.

Haare schneiden

2007-10-31T18:19:00.000+01:00

Gestern bin ich wirklich erschrocken, als die Zeitung eine Liste mit den niedrigsten Tarif-Löhnen in Brandenburg veröffentlichte.
Im Einzelhandel beträgt der Stundenlohn 7,32 Euro. Und das ist noch gut.
Angestellte Landwirtschaftskräfte bekommen 5,77 Euro die Stunde, Floristiker schaffen nicht einmal die 5-Euro-Hürde. Und Schlusslicht der Liste sind die Haareschneider: 2,75 Euro. Jetzt versteh ich auch, warum mein Friseurmeister kürzlich sagte: "Wenn der Mindestlohn kommt, kann ich meinen Laden zumachen."

Dunkle Tage kommen

2007-10-26T11:47:00.000+02:00

Wenn die Bäume lichter werden und das Schuhwerk kräftiger, wenn der Atem in der Luft stehen zu bleiben beginnt und du jeden Tag Holz hereinträgst, dann ist es Zeit, eine Kerze anzuzünden, den Tisch zu decken und gute Freunde einzuladen.

Leichter Rauch überm Dach

2007-09-18T11:23:00.000+02:00

Gestern wölbte sich dieser griechisch blaue Himmel über meine Spätsommergefühle, das Mittagessen nahmen wir unter dem Ahorn ein. Hoch über meiner Wehmut trug der frühere Dachdecker und heutige Allround-Handwerker Roland den alten, brüchigen Schornsteinkopf ab. Roland erzählte, dass es den Leuten früher gleichgültig war, wie ihr Haus aussah: Hauptsache, ein Dach überm Kopf, und dann im Kerzenlicht Karten gespielt. So ließ sich leben. Kein Gramm Gedanke zu viel.

Heute graue Regenstriche am Horizont. Roland bleibt zuhause. Die geborstenen Schornsteinreste liegen im Garten und es riecht rußig, nach längst verbranntem Holz. Nach einem Tag als gedankenloser Bauhelfer freue ich mich auf die Stille meines Arbeitszimmers. Ich spüre meine Körpermuskeln drücken und versuche den Faden des Sommers aufzunehmen.

„Ich lerne sehen. Ich weiß nicht, woran es liegt, es geht alles tiefer in mich ein und bleibt nicht an der Stelle stehen, wo es sonst immer zu Ende war. Ich habe ein Inneres, von dem ich nicht wusste. Alles geht jetzt dorthin. Ich weiß nicht, was dort geschieht.“ (Aus den Aufzeichnungen von Malte Laurids Brigge von Rainer Maria Rilke)

Ich sehe den Ahornbaum. Er wiegt sich vor meinen Augen im Wind. An manchen Stellen färbt er sich bereits tiefrot. Bald fallen seine unbeschriebenen Blätter zu Boden und legen sich Seite an Seite zu den vorher gegangenen Sommern.

Nicht müde werden

2007-09-13T10:21:00.001+02:00

Nicht müde werden
sondern dem Wunder
leise
wie einem Vogel
die Hand hinhalten.

Hilde Domin

Auf dem Darss, Weststrand

2007-08-08T15:32:00.001+02:00

Ein gutes Gefühl

2007-07-24T09:30:00.000+02:00

Das Belziger Postamt war eine Oase in der deutschen Dienstleistungswüste. Es lag günstig an der Straße zum Marktplatz, beinahe zu jeder Tageszeit konnte man direkt vor der Eingangstür parken, ohne mit einem Strafzettel rechnen zu müssen. Außer vor Weihnachten traf man in dem schlichten und hellen Warteraum nie eine Warteschlange an, die länger als zwei Personen war. Das lag vor allem an den beiden Frauen, die dort Dienst versahen und sich dabei tatsächlich ihren Kunden widmeten. Es waren zwei kräftige, freundliche und patente Frauen, die Freude an ihrer Arbeit hatten. Wenn die eine an einem Schalter bereits jemand bediente, tauchte die andere aus den Tiefen des Postbüros auf und schob am zweiten Schalter lächelnd die verlangten Briefmarken über den Tresen. Das Lächeln dieser Frauen war stets von milder Ironie umspielt, es entstammte einer Art souveränen Hingabe an die Arbeit, es war ein gefestigtes und dennoch leichtes Lächeln. Bis in die letzten Tage des Jahres 2005 (oder war es 2004?) trugen diese Frauen ihr Lächeln mit Stolz und Fassung, dann verschwanden sie mitsamt dem Postamt.

Die Postgeschäfte durften nun in einem Eisenwarenladen erledigt werden, der zugleich ein Geschenkartikel-, Anglerbedarf-, Haushaltswaren- und Schlüsseldienstladen ist. Ein echter Gemischtwarenladen also, der in mir manchmal Fantasien von den Pioniertagen des Wilden Westens weckt. Ich gewöhnte mich daran, ich dachte nur noch selten an das alte Postamt, das seit seiner Schließung leer steht.

Vor ein paar Wochen zog ein Küchen- und Heizungsgeschäft in das alte Postamt.

Gestern wollte ich dort ein Ersatzteil für unseren Gasherd bestellen. Schon als ich vor dem Gebäude anhielt, überkam mich das alte Postgefühl und beinahe hätte ich beim Aussteigen die Briefe geschnappt, für die ich noch Briefmarken holen wollte. Als ich die Eingangstür öffnete, nahm ich mir fest vor, kein Wort über das alte Postamt zu verlieren. Aus der Zeitung wusste ich, dass sich bereits manch Belziger hoffnungsvoll in das wieder eröffnete Gebäude verlaufen hatte, in dem Glauben, die Post sei auferstanden. Ich wollte die alten Geschichten ruhen lassen. Ich wollte nur ein Ersatzteil für den Gasherd.

Als ich eintrat, verlangsamte sich mein Schritt und ich schaute mich um. Ich suchte nach Anzeichen des alten Postamtes, aber die Inneneinrichtung war komplett neu. Wo früher die Ständer mit den Briefumschlägen standen, befand sich eine Ausstellungsküche. Anstelle der gläsernen Schalterfront gab es jetzt einen geschwungenen, offenen Tresen. Dahinter saß eine mir unbekannte, kräftige und freundliche Frau. Ich legte mein kaputtes Gasherdteil auf den Tresen und sagte erstmal nichts.
Stattdessen dachte ich: Die Post lebt in uns weiter. Sie wohnt an einem Ort, an dem Aldi und Media Markt nie ankommen werden, seit vielen vielen Jahren schon lebt sie dort, zusammen mit dem Bäcker, dem Fleischer, dem Schuster und dem Schneider.
Als ich bemerkte, dass die Frau mich erwartungsvoll ansah, sagte ich: „Nein, nein, ich will keine Briefmarken kaufen.“
Sie lächelte mich an und sagte: „Das wäre auch kein Problem.“
„Nein, wirklich, Sie verkaufen Briefmarken?“
„Ich habe immer welche da – für alle Fälle. Brauchen Sie welche?“
„Ja“, sagte ich strahlend. „Bitte fünf.“
„Sie sind schon der zweite heute, der bei mir Briefmarken kauft.“
Im selben Augenblick betrat ein Mann den Laden und reichte der Frau einen Briefumschlag über den Tresen. Ich sagte nichts. Kaum hatte er den Laden verlassen, eilte ein zweiter Mann herein, dem die Frau ein großes durchsichtiges Kuvert mit mehreren Umschlägen übergab.
Es war wie auf der richtigen Post.
Die Frau und ich, und sogar der Mann, der im Hintergrund still und streng vor einem Bildschirm saß, lächelten alle, und wir fühlten, wie der alte Postort tief in uns atmete.

Hochzeit in Schmerwitz

2007-06-30T22:45:00.001+02:00

Echo aus der Provinz

2007-06-18T17:50:00.001+02:00

Heute zog ich mir ein weißes Hemd an und nahm mir vor, in aller Schärfe alles aufzuschreiben.

Wegen so eines Abends sind wir vor sechs Jahren hierher gezogen. Eine milde, sich manchmal aufbauschende Luft weht durch die mannshohen Gräser. Kühe weiden vor einem Horizont, der in orangenen und violetten Streifen ausläuft. Die Maispflanzen stecken ihre Köpfe zusammen und flüstern sich seltsame Haikus zu. Nur die Stromseile, die über unseren Köpfen ihr Fernwehlied summen, erinnern in diesem Augenblick daran, dass wir mit der Welt verbunden sind.

Nicht nur in Gedanken.

Nach sechs Jahren, denke ich, ist es an der Zeit, alles aufzuschreiben, was sich hier abspielt, in diesem Dasein am Ende des Weges. Was für eine Spannung das ist zwischen dem friedlichen Dasein auf dem Land und dem Verlorensein im Zentrum der Häuser.

An manchen Tagen habe ich das Gefühl, ich würde hier verblöden, als könnte ich keinen einzigen scharfen Gedanken mehr denken. Ich habe dann Angst, mein eigenes Leben nicht mehr zu begreifen. Es gibt eine süße Trägheit des Provinziellen, die schleichend alles umfasst, von der Kleidung über die Art, sich fort zu bewegen, bis zur Substanz des Bewusstseins.

Wir leben längst nicht mehr im abgeschiedenen Raum, sondern in der Gleichzeitigkeit von abgeschiedenem Raum und medialer Vernetzung. Wir können jederzeit alleine durch den Wald spazieren, in dem sich Rehe, Wildschweine und neuerdings wieder Wölfe tummeln, oder über feuchte Wiesen, steinige Abhänge, durch düstere Schluchten wandern, aber am Ende des Weges stoßen wir immer auf ein funkelndes Einkaufszentrum, das mit Sonderangeboten dekoriert und von Popmusik durchspült ist.

Hier irgendwo zwischen den Zeilen, bestückt mit Büchern und Zeitungen, von Kühen und zitternden Blättern umgeben, fange ich einfach an.

Vor ein paar Tagen im gut gefüllten, trotz geöffneter Fenster stickigen Bürgersaal in Belzig. Am einen Ende des langen Tisches steht Bhady, Königssohn aus Kamerun und deutscher Sozialarbeiter. Er hat soeben das Echo-Projekt vorgestellt, eine Basisinitiative für einen neuen Weg der Begegnung zwischen Europäern und Afrikanern. Um sich nicht auf den Kontinenten zu verlieren, hat die Initiativgruppe zwei konkrete Orte als Kommunikationspole gewählt. Der eine ist Belzig, das Ackerbürgerstädtchen, das sich als Kur- und Kreisstadt zu profilieren versucht (12.000 Einwohner), der andere Kribi, eine hoffnungsvolle Stadt im Westen von Kamerun an der Atlantikküste gelegen (60.000 Einwohner). Das Echo-Projekt will vor allem Begegnungen initiieren, die zwischen den Kulturen auf Augenhöhe stattfinden - und keine bürokratisch abgezirkelten Programme.

Am anderen Ende des Tisches steht eine blonde Frau, die sich nun schon zum zweiten Mal zu Wort gemeldet hat. „Wie geht es konkret weiter? Was kann ich tun?“

Bhady wiederholt. „Wir fangen ganz langsam an, Schritt für Schritt, erst kommunizieren wir, um Mentalitäten und Bedingungen zu erkunden, dann entwickeln wir konkrete Handlungskonzepte.“ Er lächelt. „Ich weiß, das klingt abstrakt, aber anders geht es nicht.“

Die blonde Frau lächelt auch. Sie hat zuvor schon einen Dokumentarclip über Kribi gesehen, der die afrikanische Stadt am Meer locker und beschwingt zeigt, eher wie einen Urlaubsort als ein Notstandsgebiet. Tatsächlich verspricht sich der Bürgermeister von Kribi, das derzeit über ein einziges Müllauto verfügt, vom Tourismus die ersehnte wirtschaftliche Dynamik. Die blonde Frau will gern etwas aufbauen. Sie wirkt wie eine zupackende, praktische und positive Frau und am liebsten würde sie wohl sofort nach Kribi fliegen, um dort einen Brunnen zu bohren. Es wäre schade, ihre Energie in einer Wüste abstrakter Ideen versickern zu lassen. Kees Berkouwer, der weißhaarige Ausländerbeauftragte und Mitinitiator des Projektes, ruft dazwischen. „Wir haben eine Adressliste, da können Sie sich eintragen. Und wir haben auch eine Homepage mit Email-Kontakt.“

Die blonde Frau lächelt immer noch, als sie so leise flüstert, dass es niemand am anderen Ende des Tisches hören kann. „Da hab ich mich doch längst eingetragen.“

Es ist nicht so einfach, das Echo-Projekt zu vermitteln. Ein Ausgangspunkt war, dass die Menschen in Afrika kaum etwas über die tatsächlichen Verhältnisse in Deutschland wissen, bevor sie sich auf die strapaziöse Odyssee ins gelobte Schlaraffenland aufmachen. „Wenn sie genauer wüssten, was sie erwartet, dann würde viele nicht hierher kommen“, glaubt Bhady, der ehemalige Asylbewerber. „Ich kenne viele Asylbewerber aus allen Ländern der Welt, die hier unglücklicher sind als in ihrer Heimat.“ Die vitalen Gefühle aus ihrer Heimat, die ihr Leben bis zur Migration prägten, und sie die Reise ins Unbekannte auf sich nehmen ließen, verblassen in Deutschland; sie verwandeln sich in ein dunkles Meer aus Sehnsucht und Erinnerung. Und an der Oberfläche versuchen sich die Auswanderer anzupassen, an die „sicheren Leute hier, mit seelischer Armut“.

Ein Mann steht auf und erhebt sein Wort. Seit Jahren reist er nach Kenia. Anfangs wegen der unglaublichen Landschaft, wegen den Tieren und der Nationalparks. Aber dabei lernte er auch die Afrikaner kennen. „Sie sind stolz und herzlich, einfach bezaubernd. Man muss sie lieb haben und man muss ihnen helfen. Es geht gar nicht anders.“ Und er weiß auch, worauf es ankommt: Auf jeden Bleistift. Von den 50 Millionen Euro, die Bundeskanzler Schröder vor ein paar Jahren in Kenia gelassen hat, ist im Land nichts zu spüren, aber wenn er ein Bündel frisch gespitzter Bleistifte in einer Dorfschule abliefert, dann jubeln dort die Lehrer und Kinder.

Eine afrikanische Redensart lautet: Europa hat die Uhr. Wir haben die Zeit.

Am nächsten Tag klicke ich auf das Echo-Projekt und schreibe eine Kontakt-Email, in der ich meine Sympathie für das langsame Projekt bekunde. Nach einer halben Stunde landet die Email wieder bei mir – die Kontakt-Mail-Adresse funktioniert nicht.

Mittlerweile (vier Tage später) funktioniert sie bestimmt.